📘 «Fábula del Repollo Pinto.»/RELATO (ES/EN)

Como todo el mundo sabe, Robustiano no solo era pinto: era pinto y peludo. Tenía una melena de hojas exteriores tan frondosa que las lechugas le pedían prestado champú y las zanahorias lo confundían con un arbusto. Un día, cansado de que el jardinero le dijera "pareces un repollo sin peinar", Robustiano tuvo la pésima idea de pelarse.

—Me voy a quedar con las hojas de dentro —se dijo—. Las de fuera están viejas y dan calor.

Y se peló. Se peló con la misma tranquilidad con la que uno se pela una naranja, sin sospechar las consecuencias.

El resultado fue catastrófico. Sin su melena de hojas, Robustiano quedó como una bola lisa y brillante, de un color indefinido entre el verde y el morado, con una calva que reflejaba el sol como un espejo. Las gallinas del corral se deslumbraron y dejaron de poner huevos. El espantapájaros, al verlo, se sintió inferior y renunció. Y las coliflores, que eran malas de corazón, organizaron una fiesta en su honor titulada "Velada de la Calva Ajena".

—¡Estás feo! —le gritaban las coliflores desde el otro lado de la cerca, muertas de risa.

—¡Pareces un huevo con complejos! —añadían las lechugas.

Robustiano, humillado, se escondió detrás de un rábano. Pero el rábano era pequeño y él era grande, así que quedó a la vista de todos, con media calva al aire y la otra media también.

Y entonces ocurrió lo impensable: sin hojas que lo protegieran, el sol le dio directamente en la cabeza durante tres días seguidos. Y el repollo, que ya era pinto, se puso más pinto todavía: la calva se le bronceó, luego se le puso rojiza, luego anaranjada, y al cuarto día amaneció con un tono dorado que nadie había visto jamás en un repollo.

—¡Es un repollo de oro! —gritó el jardinero, que era algo exagerado.

—¡Es un repollo premium! —dijeron las zanahorias, que de repente querían ser sus amigas.

—¡Siempre dijimos que era especial! —dijeron las coliflores, que tenían la memoria muy conveniente.

Robustiano, que había aprendido la lección, se dejó crecer las hojas otra vez, pero esta vez con estilo: se las peinó hacia un lado. Y cuando alguien le preguntaba por qué era pinto, respondía con orgullo:

—Porque me pelé una vez y descubrí que hasta la calva puede ser un color.

Y colorín, colorado, este repollo pelado se ha quedado. Con pelo, sin pelo y siempre pinto: que nadie le discuta el color a un repollo que ha visto el sol de frente.

As everyone knows, Robustiano wasn't just spotted: he was spotted and hairy. He had such a thick mane of outer leaves that the lettuces borrowed shampoo from him and the carrots mistook him for a bush. One day, tired of the gardener telling him, "You look like an uncombed cabbage," Robustiano had the terrible idea of shaving his head.

"I'll keep the inner leaves," he told himself. "The outer ones are old and make you hot."

And he shaved. He shaved with the same ease as one peels an orange, without suspecting the consequences.

The result was catastrophic. Without his mane of leaves, Robustiano was left as a smooth, shiny ball, an indefinable color somewhere between green and purple, with a bald head that reflected the sun like a mirror. The hens in the yard were dazzled and stopped laying eggs. The scarecrow, seeing him, felt inferior and quit. And the cauliflowers, who were mean at heart, organized a party in his honor called "The Evening of Someone Else's Bald Head."

"You look ugly!" "—the cauliflowers shouted from the other side of the fence, laughing their heads off.

"You look like an egg with insecurities!" the lettuces added.

Robustiano, humiliated, hid behind a radish. But the radish was small and he was big, so he remained in plain sight, half his bald head exposed, and the other half too.

And then the unthinkable happened: without leaves to protect him, the sun beat down directly on his head for three days straight. And the cabbage, which was already speckled, became even more speckled: his bald patch turned bronze, then reddish, then orange, and on the fourth day, he awoke with a golden hue that no one had ever seen on a cabbage.

"It's a golden cabbage!" shouted the gardener, who was a bit of an exaggerator.

"It's a premium cabbage!" "—said the carrots, who suddenly wanted to be his friends.

"We always said he was special!" said the cauliflowers, who had very convenient memories.

Robustiano, who had learned his lesson, let his leaves grow again, but this time with style: he combed them to the side. And when someone asked him why he was speckled, he answered proudly:

"Because I went bald once and discovered that even baldness can be a color."

And that's the end of the story. With hair, without hair, and always speckled: let no one argue with the color of a cabbage that has seen the sun head-on.