You will have noticed that this is my third Dostoevsky work in a row, and I tell you that if Crime and Punishment was an axe driven into conscience, and The Brothers Karamazov a universal judgment on the human soul, Memoirs from the Underground is the stab you give yourself in the darkness of your own room, and it hurts more because there are no witnesses, no crime, and no redemption.
I came to this novel thinking that, being short, it would give me a breather after the two previous tomes. It was clearly a colossal mistake, because it is the sharpest, the most uncomfortable, and the one with the least fiction. Dostoevsky wrote this in 1864, but he could have written it yesterday for some stranger’s social media account who spends all day arguing why everything is shit and he is the only one who understands it.
The narrator is that man from the underground, a former official who has retired and spends his days locked up, writing a feverish monologue, and the first sentence is already a punch: "I am a sick man... I am a wicked man. I am an unpleasant man." There are no heroes here, not even charismatic antiheroes; there is just a guy who has become his own executioner and enjoys it with a honesty that is disgusting.
What struck me most is how Dostoevsky mocks reason, because in the middle of the nineteenth century, with positivism at its peak, everyone believed that logic and science would lead us to a perfect world. A Crystal Palace where everything would be calculated, clean, and in order, but the underground man shouts: What if I do not want that palace? What if I prefer my dirty corner because at least there I can be free?
This is not about political freedom; it is about the freedom to be stupid, contradictory, irrational, and self-destructive. And let us be honest, who has not sometimes preferred their own poison over the medicine offered to them?
The most brutal part comes in the second half. There the abstract philosopher becomes an awkward and pathetic young man who tries to relate to the world and is a disaster. We see him obsessing over an officer who ignores him, dragging himself to a dinner with former colleagues who despise him, and having an encounter with Liza, a prostitute whom he tries to "save" from a ridiculous arrogance, only to humiliate her when she offers him compassion. The scene is so real, so uncomfortably human, that I almost had to close the book for a moment.
Reading this is forced therapy, the kind you did not ask for. We all have a bit of his resentment, his envy, and his inability to be happy when things go well.
When I finished, I understood that this book is the key to his entire universe. Without it, Raskolnikov is just a murderer, and Alyosha Karamazov is a saint. Memoirs from the Underground is a black hole in miniature, and once you enter, you do not come out the same.
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✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
VERSIÓN EN ESPAÑOL
Memorias del subsuelo como el agujero negro de Dostoievski || Reseña
Ya se darán cuenta de que esta es mi tercera obra de Dostoievski de manera seguida, y les digo que si Crimen y castigo fue un hacha clavada en la conciencia, y Los hermanos Karamázov un juicio universal sobre el alma humana, Memorias del subsuelo es la puñalada que te das a ti mismo en la oscuridad de tu propia habitación, y duele más, porque no hay testigos, ni crimen, ni redención.
Llegué a esta novela pensando que, por ser breve, me daría un respiro después de las dos moles anteriores. Es evidente que fue un error garrafal, porque es la más afilada, la más incómoda y la que menos ficción tiene. Dostoievski escribió esto en 1864, pero podría haberlo escrito ayer para la cuenta de un desconocido en una red social que se pasa el día argumentando por qué todo es una mierda y él es el único que lo entiende.
El narrador es ese hombre del subsuelo, un exfuncionario que se ha retirado y pasa los días encerrado, escribiendo un monólogo febril, y la primera frase ya es un puñetazo: Soy un hombre enfermo… Soy un hombre malvado. Soy un hombre desagradable. No hay héroes aquí, ni siquiera antihéroes carismáticos; solo hay un tipo que se ha convertido en su propio verdugo y disfruta de ello con una honestidad que da asco.
Lo que más me golpeó es cómo Dostoievski se ríe de la razón, porque en pleno siglo XIX, con el positivismo en su apogeo, todos creían que la lógica y la ciencia nos llevarían a un mundo perfecto. Un Palacio de Cristal donde todo estaría calculado, limpio y en orden, pero el hombre del subsuelo grita: ¿Y si yo no quiero ese palacio? ¿Y si prefiero mi rincón sucio porque al menos ahí puedo ser libre?
Acá no se habla de libertad política, se habla de la libertad de ser estúpido, contradictorio, irracional y autodestructivo. Y seamos sinceros, ¿quién no ha preferido a veces su propio veneno antes que la medicina que le ofrecen?
Lo más brutal llega en la segunda parte. Ahí el filósofo abstracto se convierte en un joven torpe y patético que intenta relacionarse con el mundo y es un desastre. Lo vemos obsesionarse con un oficial que lo ignora, arrastrarse a una cena con antiguos compañeros que lo desprecian, y tener un encuentro con Liza, una prostituta a la que intenta salvar desde una soberbia ridícula para luego humillarla cuando ella le ofrece compasión. La escena es tan real, tan incómodamente humana, que casi tuve que cerrar el libro un momento.
Leer esto es una terapia forzada, de esas que no pediste. Todos tenemos un poco de su rencor, su envidia y su incapacidad para ser felices cuando las cosas van bien.
Al terminar, entendí que este libro es la llave de todo su universo. Sin él, Raskólnikov es solo un asesino, y Aliosha Karamázov es un santo. Memorias del subsuelo es un agujero negro en miniatura, y una vez que entras, no sales igual.
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✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛
