El Violinista - Narración
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En una calle sin salida, de una ciudad común y corriente vivía un niño. Era un niño como otro cualquiera, le gustaba jugar, le gustaban los libros de superhéroes y todas las mañanas iba a la escuela, una escuela común y corriente, llena de niños como él, común y corriente. Pero este niño como todos los niños tenía un sueño: uno que no parecía nada común y nada corriente. Desde que vio aquella banda tocar en la escuela, lo sabía: quería ser músico, quería tocar un instrumento. Estuvo en la biblioteca toda una semana: un lugar raro y silencioso con olor a viejo, ahí buscó y buscó entre libros con imágenes en blanco y negro lo que sería su instrumento perfecto. Pensó en el bajo y en el piano, pero todo muy serio, pensó en la batería y el clarinete pero todo muy estridente, cuando ya casi se daba por vencido y pensaba regresar a la guitarra llegó a sus manos la historia grabada en un libro sobre artesanos que crearon violines tan valiosos como tesoros de oro.
El violín, ese sería su instrumento perfecto, capaz de sacar lágrimas pero también de hacer bailar a ritmos únicos. Solo había un problema, cómo le diría a sus padres que quería ser músico, eso rompería los planes de sus padres de convertirlo en dentista, como todos los de su familia. Durante semanas no comió ni durmió pensando en el momento de la confesión.
-Un hijo mío jamás será músico-le dijeron
Los meses pasaron convirtiéndose en años, y el niño se hizo mayor pero nunca violinista. Hasta que un día fue por una invitación de trabajo a un concierto. Hacía mucho que había olvidado la música, que había olvidado el violín. Lloró imaginándose en el escenario, lloró al imaginar la sensación de la madera y la cuerda en los dedos. Esa noche soñó que era violinista, que siempre lo fue. Se despertó pensando en cuántos violinistas habían muerto antes de tocar un violín.
The Violinist - A Narrative
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On a dead-end street in an ordinary, run-of-the-mill city lived a boy. He was just like any other child, he enjoyed playing, loved superhero comic books, and went to school every morning, an ordinary school, filled with children just like him: ordinary. But this boy, much like any other, harbored a dream, one that was anything but ordinary. Ever since he saw a band perform at his school, he knew: he wanted to be a musician; he wanted to play an instrument. He spent an entire week in the library, a strange, quiet place that smelled of age, searching through books filled with black-and-white images, looking for his perfect instrument. He considered the bass and the piano, but found them too serious; he thought about the drums and the clarinet, but felt they were too shrill. Just as he was about to give up and settle for the guitar, he stumbled upon a story in a book about artisans who crafted violins as precious as golden treasures.
The violin, that would be his perfect instrument, capable of drawing out tears or setting feet in motion to unique, rhythmic beats. There was only one problem: how could he tell his parents he wanted to be a musician? It would shatter their plans for him to become a dentist, just like everyone else in the family. For weeks, he could neither eat nor sleep, consumed by thoughts of the moment he would have to confess.
"A son of mine will never be a musician," they told him.
Months turned into years, and the boy grew up but he never became a violinist. Then one day, an invitation for work took him to a concert. He had long since forgotten music, he had forgotten the violin. He wept, imagining himself on stage; he wept as he pictured the feel of the wood and the strings against his fingers. That night, he dreamed that he was a violinist, that he had always been one. He woke up wondering how many violinists had died before ever playing a violin.
