Once again, we find ourselves upon one of the most magical—and, naturally, most chilling—nights of the year: the Night of Souls, or All Souls' Eve; the Celtic Samhain, or its modern, Anglo-Saxon incarnation, Halloween. In truth, it matters little what we choose to call it; regardless of the specific rituals or the overblown marketing that accompanies it, the underlying myth remains the same. An archetype emerges from the deepest dungeons of the unconscious, and ancestral fears are set free.
Beyond the glamour of the festivities—and the compelling invitation to transform ourselves into those monsters whose harrowing tales have always made our blood run colder assert, perhaps unconsciously, a desire to become like Faust and strike a pact with the supernatural. Yet not everything is merely a calculated commercial ploy designed to trigger a release of endorphins and drive us to spend and consume. The supernatural truly exists. We can find it far from the cities, far from their parties and the staged environments crafted to manipulate our emotions through grotesque forms of entertainment.
It dwells along lonely, isolated paths—amidst ancient ruins marked by pious stone crosses, placed there as a form of exorcism—on that very threshold where silence becomes the perfect confidant for uncanny apparitions. It resides, too, within this night, a night that still strikes terror into our hearts, compelling us to seek refuge in a providential oasis: a space that began as a cave and eventually became a home. Or perhaps, after all, it truly resides within that dark night of the soul—an experience that eventually touches us all—which, in some resilient way, frees our feet from the leaden weights that bind them, lightening our step so that we might flee the true horror that is, in reality, the utopian fantasy we call existence.
Más allá del glamur de la fiesta, de la desgarradora invitación a metamorfosearnos en esos monstruos cuya dramática historia siempre nos ha helado la sangre en las venas, reclamamos, posiblemente de manera inconsciente también, el derecho a convertirnos en Fausto y hacer un pacto con lo sobrenatural. Aunque no todo forma parte de un relato económico hábilmente planificado para seducir nuestra secreción de endorfinas, haciéndonos gastar y consumir. Lo sobrenatural existe. Y lo podemos encontrar lejos de las ciudades, de sus fiestas y de unos escenarios destinados a seducir nuestras emociones a golpe de grotesca diversión.
Se localiza en esos caminos solitarios. En esas ruinas milenarias señaladas por piadosos cruceros de piedra dispuestos a modo de exorcismo, en esa misma frontera donde el silencio en el confidente ideal de los insólitos fantasmas. Está, además, también en esa noche que todavía nos provoca pavor y que nos invita a buscar refugio en ese oasis providencial, que primero fue cueva y después se convirtió en hogar. O puede, que, después de todo, resida verdaderamente en esa oscura noche del alma, que a todos nos alcanza alguna vez en la vida y que, de alguna resiliente manera, libera a nuestros pies del plomo que los atenaza, aligerándolos para huir del verdadero horror que realmente es esa utópica fantasía que llamamos existencia.
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