The Castle

When I saw a bald, bearded Raúl Arévalo playing the character "El Suizo"—surveying the site he hoped to turn into a mega-brothel—it was impossible not to compare his appearance to that of Walter White from Breaking Bad. Although the two have nothing to do with each other, both characters embody the dark side of human nature.

I watched the entire miniseries El Castillo in a single day. Six episodes: that was all it took to immerse us in the world of sexual exploitation and the dark history behind the mega-brothels operating in Spain. Incidentally, we shouldn't forget that the father-in-law of Spain's current Prime Minister, Pedro Sánchez, ran a large number of establishments that operated as brothels. It is hardly surprising that he was implicated in the kind of sexual exploitation exposed by this miniseries. Of course, the Spanish Left will never speak of it.

Prostitution has existed since ancient times; selling one's body for money is a business. There are various types of prostitution; today, thanks to online platforms, there are more ways to sell sex with greater safety. For instance, there are high-end escorts who lead opulent lives and earn a great deal of money. However, this miniseries addresses the other side—the dark side—of prostitution: the kind controlled by criminal syndicates, where women are exploited and enslaved.

The miniseries is set in the early 2000s and the years that followed, telling the story of a pimp—who styles himself a "businessman"—and his associates as they run brothels and traffic women from countries such as Romania, Brazil, Colombia, and Paraguay. Although they all know they are going to work as prostitutes, the problem—and the crime committed against them—lies in the fact that they become trapped by debt: upon being brought to Spain, they incur a debt they are forced to pay off. Even if they manage to settle that debt within a few months, the brothel owners keep inventing expenses and adding charges for all sorts of things, ensuring the debt is never fully cleared so they can continue profiting at the women's expense.

In this way, each woman can generate a massive fortune for the brothel owners, who operate like a mafia. Most of these pimps started out as nightclub bouncers—men lacking education or refinement—but possessed the aptitude and mindset needed to transform into mafia-like figures within the prostitution trade. They do not stop at exploiting foreign women; they intimidate them, confiscate their passports, threaten their families, and keep them under constant surveillance. These women lack freedom and could even vanish from the face of the earth if the situation turns dangerous.

I enjoyed every episode of the miniseries and the story it tells. One of its creators is Isabel Peña, a screenwriter who collaborates with Rodrigo Sorogoyen; the tension and sordid atmosphere characteristic of that filmmaker's work are evident here as well. The story is based on the book El proxeneta by writer and screenwriter Mabel Lozano. It is safe to assume that "El Suizo"—the character's fictional name in the miniseries—is inspired by "El Músico," the pimp who was the subject of the book.

The miniseries tackles a rather dark and sordid subject, yet it succeeds in its aim by avoiding sensationalism. I liked how the sex scenes were handled; there was no need to show any of the actresses naked. Naturally, the series conveys a strong anti-prostitution message—revealing chilling details in every episode—though it is worth noting that, while such abuses certainly occur in cases of sexual exploitation by criminal networks, there is another form of prostitution that has nothing to do with that.

It also highlights how the judicial system is hampered by bureaucracy, apathy, and laws that fail to address certain aspects of these crimes—offenses that are difficult to prove due to legal loopholes exploited by lawyers and networks of accomplices. It feels incredibly realistic; it captures the frustration of how nearly impossible it is to secure justice in these cases, and how the scumbags who prey on women continue to do so to this day.

I believe this will be one of the best Spanish miniseries of the year. I have no doubt about it, and I can already picture Raúl Arévalo earning award nominations for his portrayal of a total bastard—a truly vile and despicable character. It is hard not to hate him.

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Cuando vi a un Raúl Arévalo calvo y barbudo interpretando al personaje de "El Suizo" —observando el lugar que esperaba convertir en un megaprostíbulo—, fue imposible no comparar su aspecto con el de Walter White, de Breaking Bad. Aunque no tienen nada que ver entre sí, ambos personajes encarnan el lado oscuro de la naturaleza humana.

Vi la miniserie completa El Castillo en un solo día. Seis episodios: eso fue todo lo que hizo falta para sumergirnos en el mundo de la explotación sexual y en la oscura historia que se esconde tras los megaprostíbulos que operan en España. Por cierto, no debemos olvidar que el suegro del actual presidente del Gobierno de España, Pedro Sánchez, regentaba un gran número de establecimientos que funcionaban como burdeles. No es de extrañar que estuviera implicado en el tipo de explotación sexual que denuncia esta miniserie. Por supuesto, la izquierda española jamás hablará de ello.

La prostitución existe desde la antigüedad; vender el propio cuerpo a cambio de dinero es un negocio. Existen diversos tipos de prostitución; hoy en día, gracias a las plataformas en línea, hay más formas de vender sexo con mayor seguridad. Por ejemplo, existen acompañantes de lujo que llevan una vida opulenta y ganan mucho dinero. Sin embargo, esta miniserie aborda la otra cara —el lado oscuro— de la prostitución: aquella controlada por mafias, donde las mujeres son explotadas y esclavizadas.

La miniserie se desarrolla a principios de los años 2000 y en los años posteriores, narrando la historia de un proxeneta —que se hace llamar "empresario"— y sus socios mientras gestionan burdeles y trafican con mujeres procedentes de países como Rumanía, Brasil, Colombia y Paraguay. Aunque todas ellas saben que van a ejercer la prostitución, el problema —y el delito cometido contra ellas— radica en que quedan atrapadas por una deuda: al ser trasladadas a España, contraen una deuda que están obligadas a saldar. Aunque logren saldar esa deuda en pocos meses, los dueños de los burdeles siguen inventando gastos y añadiendo cargos por cualquier concepto, asegurándose de que la deuda nunca se liquide por completo para así seguir lucrándose a costa de las mujeres.

De este modo, cada mujer puede generar una fortuna inmensa para los dueños del burdel, quienes operan como una mafia. La mayoría de estos proxenetas comenzaron como porteros de discoteca —hombres sin estudios ni refinamiento—, pero poseían la aptitud y la mentalidad necesarias para transformarse en figuras mafiosas dentro del negocio de la prostitución. No se limitan a explotar a mujeres extranjeras; las intimidan, les confiscan los pasaportes, amenazan a sus familias y las mantienen bajo vigilancia constante. Estas mujeres carecen de libertad y podrían incluso desaparecer de la faz de la tierra si la situación se torna peligrosa.

Disfruté de cada episodio de la miniserie y de la historia que narra. Una de sus creadoras es Isabel Peña, guionista que colabora con Rodrigo Sorogoyen; la tensión y la atmósfera sórdida características de la obra de este cineasta también se hacen evidentes aquí. La historia se basa en el libro El proxeneta, de la escritora y guionista Mabel Lozano. Cabe suponer que «El Suizo» —nombre ficticio del personaje en la miniserie— está inspirado en «El Músico», el proxeneta que dio origen al libro.

La miniserie aborda un tema bastante sombrío y sórdido, pero logra su cometido al evitar caer en el sensacionalismo. Me gustó cómo se trataron las escenas de sexo; no fue necesario mostrar a ninguna de las actrices desnudas. Por supuesto, la obra transmite un firme mensaje contra la prostitución —revelando datos escalofriantes en cada episodio—, aunque conviene aclarar que, si bien estos abusos ocurren ciertamente en casos de explotación sexual perpetrados por redes criminales, existe otro tipo de prostitución que nada tiene que ver con ello.

También se pone énfasis en cómo el sistema judicial se ve obstaculizado por la burocracia, la falta de interés y leyes que no contemplan ciertos aspectos de estos delitos, los cuales resultan difíciles de probar debido a los vacíos legales aprovechados por abogados y redes de cómplices. Se siente muy realista; capta la frustración que supone lo casi imposible que resulta conseguir justicia en estos casos, y cómo los desgraciados que se aprovechan de las mujeres siguen haciéndolo a día de hoy.

Creo que esta será una de las mejores miniseries españolas del año. No me cabe la menor duda, y ya me imagino a Raúl Arévalo recibiendo nominaciones a premios por su interpretación de un auténtico cabrón: un personaje verdaderamente vil y despreciable. Es difícil no odiarlo.

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