If my writings could convince you, I would convince myself that it is worth writing—worth writing to you. For if a word can open a door, that key seals your lips with kisses and lays bare your forbidden zones.
If my ink held the weight of truth, if my verses were a crystal bridge spanning your abyss, I would cross over to you without fear of breaking you. I would be the architect of your trust and the builder of bridges over your fears. Yet I doubt—I doubt the syntax of love. If it were truly effective, you cannot imagine how happy I would be with you...
I have become that old fox who is losing his fur and his teeth, yet never loses the knack for hunting hens. I am an autumn bear with a coat dulled by the frost of the years, and teeth broken from biting into solitude.
If my ink held the weight of truth, if my verses were a crystal bridge spanning your abyss, I would cross over to you without fear of breaking you. I would be the architect of your trust and the builder of bridges over your fears. Yet I doubt—I doubt the syntax of love. If it were truly effective, you cannot imagine how happy I would be with you...
I have become that old fox who is losing his fur and his teeth, yet never loses the knack for hunting hens. I am an autumn bear with a coat dulled by the frost of the years, and teeth broken from biting into solitude.
Si mis escritos te pudieran convencer, me convencería a mí mismo que vale la pena escribir, escribirte. Ya que, si una palabra puede abrir una puerta, esa llave cierra tu boca a besos, y abre a flor de piel, tus zonas prohibidas.
Si mi tinta tuviera el peso de la verdad, si mis versos fueran el puente de cristal sobre tu abismo, cruzaría hacia ti sin temor a romperte. Sería el arquitecto de tu confianza y el constructor de puentes sobre tus miedos. Pero dudo, dudo de la sintaxis del amor. Si fuera tan efectivo, no sabes qué tanto de feliz sería contigo...
Me he convertido en el viejo zorro aquel que va perdiendo el pelo y los dientes, pero sin perder nunca la maña de comer gallinas. Soy un oso de otoño con pelaje opaco por las escarchas de los años; con los dientes rotos de tanto morder en la soledad.
Si mi tinta tuviera el peso de la verdad, si mis versos fueran el puente de cristal sobre tu abismo, cruzaría hacia ti sin temor a romperte. Sería el arquitecto de tu confianza y el constructor de puentes sobre tus miedos. Pero dudo, dudo de la sintaxis del amor. Si fuera tan efectivo, no sabes qué tanto de feliz sería contigo...
Me he convertido en el viejo zorro aquel que va perdiendo el pelo y los dientes, pero sin perder nunca la maña de comer gallinas. Soy un oso de otoño con pelaje opaco por las escarchas de los años; con los dientes rotos de tanto morder en la soledad.
People think time tames us, that it strips away our instinct along with our vigor; people have always been wrong. Beneath skin that yields and jaws that no longer snap, the same fierce hunger to devour you beats on, undiminished. I still stalk the shadows of your memory; I still catch your scent on the wet grass. I haven't lost the knack, nor the hunger for you—for your flesh, for that sweet prey that is your embrace. Old age and winter mean nothing to me, so long as the fire of my cunning keeps burning in the dark.
If I could stop the clock and move the hands at will, I would happily pause at the best moments spent by your side—moments I have never forgotten—and, if I chose, I would simply stay there…
I imagine an hourglass where the grains refuse to fall. If my fingers could grasp the bronze hands and bend them like spun sugar, I would shatter the calendar to bits. I would anchor myself in that rainy afternoon, in the half-finished coffee, in the exact instant your gaze disarmed me.
If I could stop the clock and move the hands at will, I would happily pause at the best moments spent by your side—moments I have never forgotten—and, if I chose, I would simply stay there…
I imagine an hourglass where the grains refuse to fall. If my fingers could grasp the bronze hands and bend them like spun sugar, I would shatter the calendar to bits. I would anchor myself in that rainy afternoon, in the half-finished coffee, in the exact instant your gaze disarmed me.
La gente cree que el tiempo nos vuelve mansos, que nos arranca el instinto junto con la fibra, la gente siempre se ha equivocado. Bajo las pieles que ceden, bajo la mandíbula que ya no truena, late intacta la misma hambre feroz de comerte. Sigo acechando en la penumbra de tu recuerdo, sigo oliendo tu rastro en la hierba mojada. No pierdo la maña, no pierdo el hambre de ti, de tu carne, de esa presa dulce que es tu abrazo. No me importa la vejez, no me importa el invierno, mientras el fuego de mi astucia siga ardiendo en la oscuridad.
Si pudiera detener el reloj, y manejar las agujas a mi antojo, me detendría feliz en los mejores momentos que a tu lado no he olvidado, a mi voluntad posiblemente, me quedaría allí…
Imagino un reloj de arena donde los granos se nieguen a caer. Si mis dedos pudieran tomar las manecillas de bronce y doblarlas como varillas de azúcar, haría trizas el calendario. Me anclaría en aquella tarde de lluvia, en el café a medio beber, en el instante exacto en que tu mirada me desarmó.
Si pudiera detener el reloj, y manejar las agujas a mi antojo, me detendría feliz en los mejores momentos que a tu lado no he olvidado, a mi voluntad posiblemente, me quedaría allí…
Imagino un reloj de arena donde los granos se nieguen a caer. Si mis dedos pudieran tomar las manecillas de bronce y doblarlas como varillas de azúcar, haría trizas el calendario. Me anclaría en aquella tarde de lluvia, en el café a medio beber, en el instante exacto en que tu mirada me desarmó.
I crave the eternity of a single second—the sacred loop of your breath against my neck. I would be the timekeeper of my own bliss, condemned to live at the summit, suspended in the gravity of your name.
If my rhetoric could persuade you, my words would flow in the space between kisses—between you and me. Yet my eloquence falters when I stand before you; even the vowels stumble, failing to recognize you.
If poetry were not merely an echo of my frustration, my speech would need no air. It would be a spoken silence, a language translating desire without dictionaries—a map of saliva tracing the precise path to your core. Perhaps what is needed is more metaphor, more humanization, or gardens brought to life and filled with unreal blossoms made of confections—flowers of dark chocolate and *dulce de leche*—so they might melt in the sun of your mouth, staining your lips with cocoa and sin.
If my rhetoric could persuade you, my words would flow in the space between kisses—between you and me. Yet my eloquence falters when I stand before you; even the vowels stumble, failing to recognize you.
If poetry were not merely an echo of my frustration, my speech would need no air. It would be a spoken silence, a language translating desire without dictionaries—a map of saliva tracing the precise path to your core. Perhaps what is needed is more metaphor, more humanization, or gardens brought to life and filled with unreal blossoms made of confections—flowers of dark chocolate and *dulce de leche*—so they might melt in the sun of your mouth, staining your lips with cocoa and sin.
Quiero la eternidad de un segundo, el bucle sagrado de tu respiración cerca del cuello. Sería el cronometrista de mi propia dicha, condenado a vivir en la cima, suspendido en la gravedad de tu nombre.
Si mi retórica, fuera persuasiva contigo, mi discurso se discurriría en el trayecto entre algunos besos, tú y yo. Pero mi elocuencia es torpe cuando te tengo enfrente pues hasta las vocales se traban sin reconocerte.
Si la poesía no fuera solo un eco de mi frustración, mi discurso no necesitaría aire. Sería un silencio hablado, una lengua que traduce el deseo sin diccionarios, un mapa de saliva que dibuja el camino exacto hacia tu centro. Quizás hace falta más metáfora, más humanización o animar los jardines para que se repleten de flores irreales hechas con bombones, flores de chocolate amargo y dulce de leche, para que se derritan al sol de tu boca y manchen tus labios de cacao y de pecado.
Si mi retórica, fuera persuasiva contigo, mi discurso se discurriría en el trayecto entre algunos besos, tú y yo. Pero mi elocuencia es torpe cuando te tengo enfrente pues hasta las vocales se traban sin reconocerte.
Si la poesía no fuera solo un eco de mi frustración, mi discurso no necesitaría aire. Sería un silencio hablado, una lengua que traduce el deseo sin diccionarios, un mapa de saliva que dibuja el camino exacto hacia tu centro. Quizás hace falta más metáfora, más humanización o animar los jardines para que se repleten de flores irreales hechas con bombones, flores de chocolate amargo y dulce de leche, para que se derritan al sol de tu boca y manchen tus labios de cacao y de pecado.
Perhaps it is I who am missing—someone to keep inventing—or perhaps it is my imagination that has remained misunderstood. I do not know; one must keep searching. Digging into the clay of words, scratching at the subsoil of feelings, and turning the earth until finding the precise root that binds you to me.
For in the end, if words do not suffice and gardens prove inadequate, I will lay my hands bare. I will keep clawing until my fingernails break, and if I fail to convince you, at least I will have persuaded the night to keep my name in its memory—hoping that tomorrow, my words will keep trying until they find the stubborn path back to your skin.
For in the end, if words do not suffice and gardens prove inadequate, I will lay my hands bare. I will keep clawing until my fingernails break, and if I fail to convince you, at least I will have persuaded the night to keep my name in its memory—hoping that tomorrow, my words will keep trying until they find the stubborn path back to your skin.
Tal vez, falte yo para seguir inventando o es mi imaginación la que se ha quedado incomprendida. No lo sé, hay que seguir buscando. Urgar en la arcilla de las palabras, escarbar en el subsuelo de los sentimientos y remover la tierra hasta encontrar la raíz exacta que te ate a mí.
Porque al final, si las palabras no bastan y los jardines son insuficientes, desnudaré mis manos. Seguiré arañando hasta que las uñas se rompan y si al final no logro convencerte, al menos habré convencido a la noche de que guarde mi nombre en su memoria, esperando que mañana mis palabras lo sigan intentando hasta encontrar el camino terco de regreso a tu piel.
Porque al final, si las palabras no bastan y los jardines son insuficientes, desnudaré mis manos. Seguiré arañando hasta que las uñas se rompan y si al final no logro convencerte, al menos habré convencido a la noche de que guarde mi nombre en su memoria, esperando que mañana mis palabras lo sigan intentando hasta encontrar el camino terco de regreso a tu piel.
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English is not my native language, so there may be grammatical errors; I used a translator for this: https://www.google.com/search?client=firefox-b-d&q=traductor .. God bless you...
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El inglés idioma no es mi idioma nativo, por lo tanto, puedo tener errores gramaticales, para ello usé el traductor: https://www.google.com/search?client=firefox-b-d&q=traductor .. Dios les bendiga...
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