La primavera no siempre tiene los mismos verdes para todos A pesar de que la primavera guarda semejanzas para todos, no podemos tapar el sol con un dedo e ignorar que sus tonos guardan diferencias marcadas.
Así como el planeta se divide en continentes y océanos, el clima también lo hace: cada rincón tiene su propia realidad. Mientras en el norte brilla el sol, en el sur nos baña la lluvia; al pasar los meses, el ciclo se invierte y cambiamos casi sin darnos cuenta. O más bien, sí lo notamos, pero el acto es tan natural que lo terminamos pasando por alto.
Sin embargo, esta estación que renueva y renace llega a cada persona de distinta manera y en distinto tiempo. En ocasiones, por más que el sol empiece a entibiar, el viento —que aún no se entera de que debe cambiar— sigue soplando tan frío que nos hace dudar: ¿es realmente primavera?
Y aunque parezca una analogía puramente estacionaria o natural, no lo es. El ser humano funciona como la tierra misma: albergamos vida, mudamos de piel como las estaciones y avanzamos a nuestro propio compás.
¿A qué voy con esto? A que no por tener edades similares debemos recorrer el mismo camino. Es ahí donde entra nuestra propia "primavera": la edad y el tiempo vital. Tener cuarenta y cuatro años, por ejemplo, no significa que los hijos ya deban ser adultos o que toque ejercer el rol de abuela joven. Cada quien completa su vuelta estacionaria a su propio ritmo; por ende, sus tonos de verde y sus épocas de floración llegan siempre en el momento exacto para cada uno.
Muchas veces nos vemos envueltos en estos dilemas, los cuales nacen con frecuencia en nuestros círculos cercanos o de amigos. En ellos, a veces bajamos la cabeza al no hallar una respuesta; pero no por falta de argumentos para complacer al resto, sino por buscar una postura que nos llene y nos dé paz a nosotros mismos.
Como decía anteriormente, las etapas llegan de distinto modo. Sin embargo, en ese proceso, quienes ya transitan el "orden" socialmente esperado suelen sentirse ilusamente superiores. Es la propia sociedad la que impone edades limitantes, encasilla a los "renegados" y, más veces de las que nos gustaría admitir, excluye a quien no encaja en el molde.
Para ilustrarlo, comparto una vivencia personal: A los treinta y tres años, en mi trabajo, solíamos almorzar en grupo. Casi todas las compañeras oscilábamos dentro del mismo rango etario, pero, a pesar de tener edades similares, existía un abismo llamado maternidad. Las pláticas en la mesa se regían por anécdotas de hijos, consejos maternales o datos de ropa infantil; temas donde yo, en el fondo, pedía internamente que me tragara la tierra.
En esos momentos era la pieza renegada, la mujer con una primavera en tonos distintos o, a los ojos del resto, alguien que apenas transitaba el otoño. Las preguntas eran una constante inquisición: ¿No quieres tener hijos?, ¿puedes tenerlos?, ¿cuándo te animas? Aunque cada cuestionamiento me incomodaba, aprendí a responder por encima, protegiéndome para que sus palabras no me afectaran.
El vuelco ocurrió cuando me embaracé: no por presión social, sino por amor y por deseo propio. En ese instante, pasé de la exclusión a ser integrada de lleno en las pláticas y consejos. Para la mirada ajena, los árboles de mi primavera finalmente estaban tan floridos como los de ellas.
Bajo esta premisa llegué a la analogía de las estaciones: no porque alguien recorra un camino primero significa que los demás debamos hacerlo al mismo tiempo.
Sin embargo, este afán por estandarizar la vida ocurre desde siempre. Nos pasa, por ejemplo, en la infancia: los niños "deben" caminar al cumplir el primer año, "deben" dejar los pañales en cierta ventana de tiempo, hablar, comer, sentarse o gatear bajo un molde estricto. La norma es tan rígida que incluso la forma de gatear se fiscaliza; si un bebé lo hace de manera distinta, surgen las alarmas y las evaluaciones médicas. Lo mismo sucede con los percentiles de peso y talla: hay que mantenerse exactamente sobre la línea estipulada, sin pasarse ni quedarse atrás.
Crecemos expuestos a una constante comparación sistemática. Al ingresar a la escuela, el patrón se profundiza: nos agrupan por rango etario y se espera que todos avancemos al mismo compás —aprender a leer, escribir, contar y colorear al unísono—, obviando las singularidades de cada mente.
Olvidamos con frecuencia que los seres humanos no fuimos creados en serie sobre el riel de una línea de producción.
Cada persona es una tierra distinta. Hay quienes florecen antes y pintan su primavera con flores blancas y rosas, dejando ver sus frutos ocultos entre las ramas.
Pero hay otras que prefieren esperar para disfrutarla, permaneciendo en su sitio por un tiempo más, sin apresurar procesos solo por seguir al resto. Y es que hace falta comprender algo fundamental: una cosa es lo que enseña el cuerpo y otra, muy distinta, cómo nos sentimos por dentro.
English
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Spring does not always bring the same shades of green for everyone Although spring shares certain similarities for everyone, we cannot hide the sun with a finger and ignore the fact that its hues vary markedly.
Just as the planet is divided into continents and oceans, so too is the climate: every corner has its own reality. Whilst the sun shines in the north, the south is bathed in rain; as the months pass, the cycle reverses and we adapt almost without realising it. Or rather, we do notice it, but the change is so natural that we end up overlooking it.
However, this season of renewal and rebirth reaches each person in a different way and at a different time. Sometimes, even as the sun begins to warm us, the wind—which hasn’t yet realised it needs to change—continues to blow so cold that it makes us wonder: is it really spring?
And although it may seem like a purely seasonal or natural analogy, it isn’t. Human beings function just like the earth itself: we harbour life, we shed our skin like the seasons, and we move forward at our own pace.
What am I getting at? That just because we are of a similar age, it doesn’t mean we have to follow the same path. That is where our own ‘spring’ comes in: age and the passage of life. Being forty-four, for example, does not mean that one’s children must already be adults or that it is time to take on the role of a young grandmother. Each of us completes our seasonal cycle at our own pace; therefore, our shades of green and our seasons of blossoming always arrive at exactly the right moment for each of us.
We often find ourselves caught up in these dilemmas, which frequently arise within our close circles or amongst friends. In such situations, we sometimes hang our heads when we cannot find an answer; but not for lack of arguments to please others, but rather in the search for a stance that fulfils us and brings us inner peace.
As I said earlier, life stages unfold in different ways. However, in this process, those who are already following the socially expected ‘order’ often feel delusionally superior. It is society itself that imposes age limits, pigeonholes the ‘misfits’ and, more often than we’d like to admit, excludes those who don’t fit the mould.
To illustrate this, I’ll share a personal experience: At the age of thirty-three, at work, we used to have lunch as a group. Almost all of my female colleagues were in the same age bracket, but despite being of a similar age, there was a gulf known as motherhood. Conversations at the table revolved around anecdotes about children, parenting advice or details about children’s clothes; topics where, deep down, I was inwardly wishing the ground would swallow me up.
In those moments, I was the outcast, the woman experiencing spring in different shades or, in the eyes of the others, someone barely making her way through autumn. The questions were a constant interrogation: ‘Don’t you want children?’, ‘Can you have them?’, ‘When are you going to take the plunge?’ Although each question made me uncomfortable, I learnt to give noncommittal answers, shielding myself so that their words wouldn’t affect me.
The turning point came when I fell pregnant: not because of social pressure, but out of love and my own desire. In that instant, I went from being excluded to being fully included in the conversations and advice. To outsiders, the trees of my spring were finally as full of blossom as theirs.
It was on this basis that I arrived at the analogy of the seasons: just because someone travels a path first doesn’t mean the rest of us have to do so at the same time.
However, this drive to standardise life has always been with us. We experience it, for example, in childhood: children ‘must’ walk by their first birthday, ‘must’ be out of nappies within a certain timeframe, and must speak, eat, sit or crawl according to a strict template. The standard is so rigid that even the way a baby crawls is scrutinised; if a baby does so differently, alarm bells ring and medical assessments follow. The same applies to weight and height percentiles: one must stay exactly on the stipulated line, neither exceeding it nor falling behind.
We grow up exposed to constant, systematic comparison. When we start school, this pattern becomes even more entrenched: we are grouped by age and expected to progress at the same pace—learning to read, write, count and colour in unison—ignoring the unique qualities of each individual mind.
We often forget that human beings were not mass-produced on a production line.
Every person is a unique landscape. There are those who blossom earlier and paint their spring with white and pink flowers, revealing the fruits hidden amongst the branches.
But there are others who prefer to wait to enjoy it, staying where they are for a little longer, without rushing things just to keep up with the rest. And the fact is, we need to understand something fundamental: what the body shows is one thing, and how we feel inside is quite another.
Créditos/Credits: Las imágenes fueron creadas en Gemini AI. El texto fue traducido en DeepL versión free.
