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Tres de la mañana. Estoy ahí, recostada, mirando el techo. Los sentimientos son encontrados, y la mente no para.
No para de pensar en Samarcanda, en Estambul, en las estepas, en aquellas tierras que han sido testigos de historias sin contar, de guerra y paz, de migraciones, de aventuras, de travesías sin fin.
Era como si aquellas tierras me dijeran que ahí empezó una travesía sin terminar, esa que ha llevado de las planicies del Asia Central hasta los montes de la América Latina. Quisiera pensar que esa sería la explicación lógica para el deseo de tomar mis cosas y abandonarlo todo sin mirar atrás, anhelando regresar a aquellas tierras que jamás he conocido pero que resuenan en mí como un recuerdo del pasado olvidado.
Puede que sea el anhelo de ver el mundo o el hecho de encontrar en esos lugares un refugio de aquellos ruidos perturbadores de la modernidad. No lo sé, y quizás nunca lo sabré.
Cierro los ojos, imaginándome de forma inevitable caminar por esas calles y en las estepas, perdiéndome en un mar de casas y pasto. En las tierras extrañas que conozco como la palma de mi mano.
