«CARACAS PARAISO (Fragmento)»/RELATO (ES/EN)

Caracas, la hermosa Caracas, ciudad donde por primera vez en sus cuarenta y dos años le habían permitido disfrutar de cierto poder, era otra cosa. Ir con aquella hembra en el carro, manejando con calma, regodeándose en cada detalle, le hacían pensar que aún aquellos pobres diablos descoloridos que dormían bajo el abrigo apacible del cielo, sin saber qué hacer con su alma, tenían algo especial. Caracas era la vida. El resto si no era la muerte se le parecía. Era cierto que de vez en cuando aparecía algún asunto desagradable como el que le esperaba ahora en el aeropuerto, pero esos eran simples gajes del oficio, nada para lo que no estuviera preparado. Para Jorge Álvarez Izquierdo una cosa estaba clara: los cubanos eran revoltosos, se tragaban un tren en retroceso cuando se trataba de ser elegidos para ir al extranjero, una vez logrado el propósito sólo pensaban en acaparar dinero, pacotilla y cacharros, siempre cacharros. Los malditos cubanos sólo tenían cacharros en la cabeza. También era algo con lo que Jorge Álvarez Izquierdo sabía lidiar y hasta el momento creía haberlo hecho con acierto. El auto dobló en una calle y atravesó una amplia avenida. Después ingresó en una vía más estrecha que lo fue llevando hacia un lugar tranquilo, de arbustos cuidados y flores dulzonas que dormían bajo una luz amarilla sembrada a lo largo de todo el trayecto, justo hasta la entrada de una edificación tradicional pintada con suaves colores. Demostrando las buenas costumbres que había empezado a cultivar en su Caracas del alma, Jorge Álvarez, bajó del auto con movimientos solícitos y abrió la puerta para que la mujer bajara. Ella le estampó un beso en el centro de la boca y le dijo que no olvidara llamarla al mediodía. Él inclinó la cabeza a la usanza de los caballeros medievales y mostró una dentadura perfecta. Después la abrazó con ternura, le amasó las nalgas, las apretó un poco y le dijo una frase al oído. Cuando estuvo sentado al timón se entretuvo en verla caminar una vez más, era uno de los detalles que lo habían dejado boquiabierto aquel jueves ardiente de tragos, joropos y salsa en que la conoció en la residencia de un empleado del ministerio de Deportes venezolano. Puso el auto en movimiento, giró en un ángulo de ciento ochenta grados y miró su reloj. Faltaban siete minutos para las cinco y desde hacía una hora el cuerpo de seguridad del aeropuerto y una funcionaria de la embajada cubana en Caracas trataban de ponerse de acuerdo respecto al cooperante cubano que se encontraba bajo custodia en una de las oficinas del ala sur. Se llamaba Alejandro Marrero y como otros doscientos cooperantes, después de catorce meses, regresaba de vacaciones a Cuba.

Texto incluido en mi libro de relatos En este lado de la muerte, Editorial Capiro, 2013, Santa Clara, Cuba

Caracas, beautiful Caracas, the city where for the first time in his forty-two years he had been allowed to enjoy a certain power, was something else entirely. Riding with that woman in the car, driving calmly, reveling in every detail, made him think that even those poor, faded devils who slept under the peaceful shelter of the sky, not knowing what to do with their souls, possessed something special.

Caracas was life.

The rest, if it wasn't death, resembled it.

It was true that every now and then some unpleasant matter would arise, like the one awaiting him now at the airport, but those were simply occupational hazards, nothing he wasn't prepared for.

For Jorge Álvarez Izquierdo, one thing was clear: Cubans were rebellious; they'd jump at a chance to be chosen to go abroad, and once they achieved their goal, they only thought about hoarding money, trinkets, and junk—always junk. Those damned Cubans had nothing but junk in their heads. It was also something Jorge Álvarez Izquierdo knew how to deal with, and up until that moment, he believed he had handled it successfully.

The car turned onto a street and crossed a wide avenue. Then it entered a narrower road that led him toward a peaceful place, with well-tended bushes and sweet flowers that slept under a yellow light planted along the entire route, right up to the entrance of a traditional building painted in soft colors. Demonstrating the good manners he had begun to cultivate in his beloved Caracas, Jorge Álvarez stepped out of the car with solicitous movements and opened the door for the woman. She planted a kiss on his lips and told him not to forget to call her at noon. He bowed his head in the manner of medieval knights, revealing a perfect set of teeth. Then he embraced her tenderly, kneaded her buttocks, squeezed them slightly, and whispered something in her ear. Once seated behind the wheel, he lingered to watch her walk once more; it was one of the details that had left him speechless that sweltering Thursday of drinks, joropo, and salsa when he had met her at the residence of an employee of the Venezuelan Ministry of Sports.

He started the car, turned a full 180 degrees, and glanced at his watch. It was seven minutes to five, and for the past hour, airport security and an official from the Cuban embassy in Caracas had been trying to reach an agreement regarding the Cuban aid worker who was being held in custody in one of the offices in the south wing. His name was Alejandro Marrero, and like two hundred other aid workers, he was returning to Cuba after a fourteen-month vacation.

Text included in my book of short stories, On This Side of Death, Capiro Publishing House, 2013, Santa Clara, Cuba