Hay días en los que el mundo invita a buscar la calma, pero esa calma —a veces efímera, traviesa o vestida de invisibilidad— se esconde tan bien que nos deja perplejos. En ese instante nos damos cuenta de que estamos justo en medio del centro de la tormenta, el que parece azotar más fuerte que los costados, un vendaval de agua fría que, en vez de lavar el alma, la congela, al igual que congela nuestras propias reacciones.
En medio de la respuesta que me hizo dar cuenta de que duele profundamente, también hay algo fundamental: no puedo forzar una calma artificial que parezca un arcoíris, porque al final este solo dura escasos minutos, ya que mi cielo personal... aún está demasiado oscuro.
En la caja de comentarios dejé unas palabras que nacieron del alma y, sin darme cuenta, mis dedos tecleaban con vida propia; las mismas que se convierten en el eje central de esta reflexión que pasaré a compartir con ustedes:
"Aún sigo en la tormenta, sin paraguas, sintiendo la lluvia que lava mis propias lágrimas o quizás se hacen hermanas. No reniego, solo espero que pronto salga el sol y deje ver la primavera que tanto necesitamos."
Estar sin paraguas: El don de no renegar
Sostener un paraguas durante la tormenta es una proeza agotadora, porque el agua a veces no viene sola y se acompaña del viento, ese que llega tan fuerte que se embucha por debajo queriendo dar vuelta todo, dejando expuesto a quien trata de resguardarse tras un cielo que se cae a pedazos.
Nos empeñamos en protegernos, queriendo tapar lo inevitable, con la visibilidad reducida, los brazos fríos, cansados, en aparentar que no nos mojamos cuando la espalda, las piernas y los pies ya van empapados.
Pero seguimos sin soltar el techo provisorio que nos acompaña, y es que eso significa no rendirse, ya que contra agua y viento no dejamos de caminar hasta llegar al hogar, ese espacio sereno, cálido y repleto de seguridad.
Pero, de tanto en tanto, cerramos el paraguas y nos permitimos sentir la lluvia, no por cobardía, solo para lavar las lágrimas, para que el agua se mezcle con el agua y sentir, al igual que el cielo, que podemos llorar sin escondernos. Ambas buscan limpiar el dolor, desahogarse, quitar la rigidez del cuerpo que se vuelve mecánico, duro, casi inerte por no saber, por no entender.
La tormenta también es un proceso, ese que trae la calma como el estado deseable que todos añoramos, olvidando que la lluvia también guarda su propio y maravilloso propósito: Limpia el aire, se lleva lo gastado, despeja el cielo del smog que parece ser un tatuaje perdurable.
Nos conecta y recuerda que la vulnerabilidad no es debilidad; es mostrar que la fortaleza existe, al igual que la fuerza de la tela de ese paraguas que no se voltea con el viento furioso. Además, renueva la tierra, la besa, la abraza en cada gota que cae; luego todo germina, todo se pinta de verde y de otros colores que parecieran ser arcoíris en los jardines.
No reniego de mi tormenta, es el proceso que nos toca vivir, sabiendo que otros tienen quizás tormentas aún más furiosas que la mía. Por más que la incertidumbre y el cansancio estén presentes, no bajo los brazos, no detengo el paso, porque bajo la tormenta no camino sola y voy firme sosteniendo el paraguas para que mi compañero no se moje, por más que yo misma camine empapada.
No es terquedad, es esperanza; es sentir que la primavera está más cerca de lo que pensamos. Y es que la esperanza, en conjunto con la fe, son los engranajes principales del motor que hoy nos permite movernos sin sentir que el agua haga corrosión en el interior de este motor que no descansa.
Habitar por ahora la tormenta requiere paciencia, abrazar el presente con sus grietas, con el frío que a veces llega, pero con la silenciosa certeza de que mañana será mejor que hoy, y de seguro ese mañana será en el que por fin salga el sol.
English
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There are days when the world invites us to seek calm, but that calm — sometimes fleeting, elusive or cloaked in invisibility — hides so well that it leaves us perplexed. In that moment, we realise we are right in the eye of the storm—the part that seems to lash out harder than the edges—a gale of cold water which, rather than washing the soul, freezes it, just as it freezes our own reactions.
Amidst the answer that made me realise how deeply it hurts, there is also something fundamental: I cannot force an artificial calm that looks like a rainbow, because in the end it only lasts a few minutes, since my personal sky… is still far too dark.
In the comments section, I left a few words that sprang from my soul and, without realising it, my fingers were typing a life of their own; the very words that form the central theme of this reflection, which I shall now share with you:
“I’m still in the storm, without an umbrella, feeling the rain washing away my own tears – or perhaps they’re becoming sisters. I do not complain; I just hope that the sun will soon come out and reveal the spring we so desperately need.”
Being without an umbrella: The gift of not complaining
Holding an umbrella during a storm is an exhausting feat, because the rain sometimes doesn’t come alone but is accompanied by the wind—that wind which blows so strongly it slips underneath, trying to turn everything upside down, leaving exposed those who try to take shelter beneath a sky that’s falling to pieces.
We strive to protect ourselves, trying to shield ourselves from the inevitable, with reduced visibility, our arms cold and weary, pretending we aren’t getting wet when our backs, legs and feet are already soaked through.
Yet we still cling to the makeshift shelter that accompanies us, for that means not giving up; against the rain and wind, we do not stop walking until we reach home—that serene, warm space, brimming with security.
But, every now and then, we close our umbrella and allow ourselves to feel the rain – not out of cowardice, but simply to wash away our tears, so that our tears mix with the rain and we can feel, just like the sky, that we can cry without hiding. Both seek to cleanse the pain, to let off steam, to ease the stiffness of the body that becomes mechanical, hard, almost inert from not knowing, from not understanding.
The storm is also a process—one that brings calm, the desirable state we all long for—yet we forget that the rain also serves its own wonderful purpose: It cleanses the air, washes away what is worn out, and clears the sky of the smog that seems like a permanent tattoo.
It connects us and reminds us that vulnerability is not weakness; it is a demonstration that strength exists, just like the strength of the fabric of that umbrella that does not turn inside out in the furious wind. Moreover, it renews the earth, kisses it, embraces it with every drop that falls; then everything sprouts, everything is painted green and other colours that seem like rainbows in the gardens.
I do not deny my storm; it is the process we must go through, knowing that others may face storms even fiercer than mine. However much uncertainty and weariness may be present, I do not give up, I do not slow my pace, because in the storm I do not walk alone and I walk steadfastly, holding the umbrella so that my companion does not get wet, even if I myself walk through the rain soaked to the skin.
It is not stubbornness, it is hope; it is the feeling that spring is closer than we think. And the fact is that hope, together with faith, are the main cogs in the engine that today allows us to move forward without feeling that the water is corroding the inside of this engine that never rests.
Living through the storm for now requires patience: embracing the present with its cracks, with the cold that sometimes sets in, but with the quiet certainty that tomorrow will be better than today, and surely that tomorrow will be the day when the sun finally rises.
Créditos/Credits: Las imágenes fueron creadas en Gemini AI. El texto fue traducido en DeepL versión free.
